|
|
|
Вечерело. Фиолетовые густые сумерки медленно, но верно опускались на город. На девятом этаже обычного дома в безрадостном спальном районе у раскрытого окна стоял человек.
«Ну и туфта - подумал Тим и раздраженно откинулся на спинку стула, - Это ж надо такое написать. «Густые сумерки… безрадостный спальный район»… Позёр, штамповщик, сраный графоман. Не умеешь писать – не берись» -ругал он сам себя.
«Текст в тексте история в истории. Черт, не помню как это называется по-умному… Подумаешь. Если хочешь кого-нибудь удивить придумай что-нибудь пооригинальней. Тоже мне, писательница нашлась. Еще имя-то Тим. И вообще. Что за извращение главным героем делать мужика.. Ты хоть видела его мужика-то хоть раз? Может быть, ты знаешь, что у них на уме, как они чувствуют? Нет. Ну так и не лезь не в свое дело. Предоставь писать другим, их итак развелось, как собак нерезаных…плюнуть негде, чтоб в писателя не попасть.». Рита зло поднялась из-за стола и понеслась на балкон – курить уже четвертую сигарету за последние 40 минут. Вместе с очередной дозой никотина к ней возвращались спокойствие и оптимизм. «Ну ладно, - думала она, - Не надо киснуть. Может еще все не так уж и плохо».
Тим вернулся с кухни, поставил на стол холодную банку пива. Закурил и снова начал писать. Как бы то ни было, а рассказ надо было сдать к завтрашнему утру. В журнале «Следопыт», где Тим худо-бедно печатался, каждое его произведение встречали с язвительной усмешкой, но все-таки печатали и даже платили небольшой гонорар. Почему так происходило. На этот вопрос Тим ответа не знал, и знать не хотел.
Фиолетовые сумерки надвигались своей прохладной манящей массой, щекотали разгоряченное лицо, обволакивали все тело. В Комнату входила ночь. Человек окно не закрывал, света не зажигал. Просто стоял и смотрел на улицу. Он все уже решил. Отступать и малодушничать теперь было нельзя. Это было бы глупо и противно. Уж лучше все сделать сразу чем откладывать на потом. К тому же потом может не хватить сил, а сил продолжать тоже не было. Все равно. Никто ничего не заметит. Не пожалеет. Ну и зачем тогда. О причинах он не думал. Потому что никаких особенных причин не было. Просто так. Надоело все. А раз надоело, то значит пора. Сумерки манили и звали.
«Нет. Ну что за хрень, а? Это же полная чушь. О чем я сейчас пишу? Никакой глубины, мотива, причинно-следственной связи, - Тим отхлебнул еще пива, - Давно мне говорили, бросай ты заниматься этой хренью все равно ведь писатель из тебя не то, что посредственный, а вовсе никакой. Вот и «Следопыт» рассказы размещает то ли из жалости, то ли просто от безысходности…Писать так о самоубийстве… идиот. Просто так люди из окон не бросаются. А почему бросаются. Фиг их знает. От тоски? От бесцельного плавания по дерьмовой реке жизни? Вот ведь загнул. Ну ладно… Пойду.. вот сейчас и пойду.. в конце концов, писатель должен все познавать на собственном опыте…»
«Вот, блин, я сейчас заплачу. Так убивать своих же героев. Не жалко? Нет. Не жалко. А что с них взять. Они оба неудачники и сопляки. А ты? То есть я. А я? Да и я в принципе тоже. Кому все это надо? Что я делаю? Не пошло бы оно все. Да. Точно. Пусть идет »
Вечерело. Фиолетовые густые сумерки медленно, но верно опускались на город. На девятом этаже обычного дома в безрадостном спальном районе у раскрытого окна …у раскрытого окна …у раскрытого окна
А под окном был апрель. Снег недавно сошел. И бесконечные машины с удовольствием шуршали колесами по асфальту. |
